Pay your respects to the vultures, for they are our future

Il n’y avait pas qu’au Hellfest que les forces du Mal étaient à l’œuvre ce week-end.

A Die aussi des boucs noirs comme l’enfer, mélangés à d’innocents moutons, déambulaient tranquillement dans les rues de la ville pour répandre leurs déjections fétides, déjections immédiatement collées aux chaussures de chacun qui à son tour allait maculer qui les magasins, qui les bars ou qui les pédales de frein.

Pour vous situer Die c’est dans la Drôme, sur la route de Gap, un peu au bout du monde donc, là où on balance les bouteilles de coca.

On vit à l’écart du monde, fier de sa clairette, de ses produits bios et de ses vieilles pierres.

C’est le charme tranquille des sous préfectures, où l’on roule encore avec des phares jaunes et où l’on trouve facilement (et en masse) des petits fils de baba cool portant dread douteuses, godasses de marche et sweat à capuche. Croisement improbable entre travellers, crusties, punks à chiens et autre alternatifs échappés des années 80.

Bref une certaine idée de l’horreur.

Dans notre hôtel le plancher en bois, caché sous une moquette bleutée craquait sous nos pas, la déco était à bout de souffle mais les gens charmants et bavards.

Nos enfants, émerveillés par le feu d’artifice du soir, passèrent la nuit à nous labourer les jambes de coups de pieds guettant fébrilement au matin les moutons et leurs complices sataniques à cornes.

Plus haut, au dessus de la ville, les vautours fauves glissaient dans le ciel, au dessus des pâturages colonisés par les premiers moutons, à l’affût des premiers morts.

J'ai vérifié effectivement les moutons se laissent tondre, sans broncher, en poussant parfois un profond bêlement, pour la forme, résignés.